Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

[…] de toute boue faire un ciment, un marbre, un ciel, un nuage et une joie et une épave.

Les disciples de la lumière n'ont jamais inventé que des ténèbres peu opaques.

Une place pour les rêves Mais les rêves à leur place.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Si j'aime les trains c'est sans doute parce qu'ils vont plus vite que les enterrements.

Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.