De quelque mot profond tout homme est le disciple.

Il n'est point de maître qui ne puisse être disciple.

Piètre disciple qui ne dépasse pas son maître.

[…] Éternellement la science des maîtres passera dans le cœur des disciples, dans un grand silence attentif, comme cette huile rousse de mes collines qui coule du pressoir dans la jarre par un long fil d'or immobile, sans faire de bulles, sans faire de bruit.

L'homme réfléchit l'homme.

Le temps est un aigle agile dans un temple.

Les mots sont nos esclaves…

Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

Les disciples de la lumière n'ont jamais inventé que des ténèbres peu opaques.