Les disciples de la lumière n'ont jamais inventé que des ténèbres peu opaques.
[…] Éternellement la science des maîtres passera dans le cœur des disciples, dans un grand silence attentif, comme cette huile rousse de mes collines qui coule du pressoir dans la jarre par un long fil d'or immobile, sans faire de bulles, sans faire de bruit.
Il n'est point de maître qui ne puisse être disciple.
De quelque mot profond tout homme est le disciple.
Piètre disciple qui ne dépasse pas son maître.
Les mots sont nos esclaves…
Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.
Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.
Homme ! Il est d'autres hommes.
Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.
Aimable souvent est sable mouvant.
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