Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Le soleil se lève en avant.

Les mots sont nos esclaves…

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

Les trésors d'un cœur pur ne souffrent pas partage.

Plus que poli pour être honnête Plus que poète pour être honni.

L'homme réfléchit l'homme.