Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.
Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.
Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !
Il faut être absolument moderne.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
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