Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Voici le temps des Assassins.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.

Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.