Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.