L'enfant met un siècle à grandir et à douze ans, il ne lui reste plus qu'à bâcler sa maturité en quelques heures et expédier la vieillesse en deux minutes.

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

La solitude effraye une âme de vingt ans.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

La morale est la faiblesse de la cervelle.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.