L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

[…] La générosité n'est souvent que l'aspect intérieur que prennent nos sentiments égoïstes quand nous ne les avons pas encore nommés et classés.

Il vaut mieux rêver sa vie que la vivre, encore que la vivre ce soit encore la rêver.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Il y a des moments de la vie où une sorte de beauté naît de la multiplicité des ennuis qui nous assaillent […].

C'est souvent seulement par manque d'esprit créateur qu'on ne va pas assez loin dans la souffrance.

La jeunesse est cet heureux temps où l'on devrait plutôt dire qu'on ne doute de rien plutôt que de dire qu'on n'y doute pas de soi.