Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Quand on a beaucoup changé, on est induit à supposer qu'on a plus longtemps vécu.

Et toutes les âmes intérieures des poètes sont amies et s'appellent les unes les autres.

Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.

La nature […] continue les races et ne prévoit pas les individus […].

Un milieu élégant est celui où l'opinion de chacun est faite de l'opinion des autres. Est-elle faite du contre-pied de l'opinion des autres ? C'est un milieu littéraire.

On ne peut bien décrire la vie des hommes si on ne la fait baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.