Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.
Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.
Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.
[…] La générosité n'est souvent que l'aspect intérieur que prennent nos sentiments égoïstes quand nous ne les avons pas encore nommés et classés.
Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.
Certains souvenirs sont comme des amis communs, ils savent faire des réconciliations […].
On devient moral dès qu'on est malheureux.
Une œuvre où il y a des théories est comme un objet sur lequel on laisse la marque du prix.
Sous toute douceur charnelle un peu profonde, il y a la permanence d'un danger.
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