Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Une vérité clairement comprise ne peut plus être écrite avec sincérité.

L'adolescence est le seul temps où l'on ait appris quelque chose.

On ne peut bien décrire la vie des hommes si on ne la fait baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.

[…] Les « quoique » sont toujours des « parce que » méconnus […].

[…] Ce qu'on sait n'est pas à soi […].

Une idée forte communique un peu de sa force au contradicteur.