L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

Si beau que soit l'ostensoir, ce n'est qu'au moment où on ferme les yeux qu'on sent passer Dieu.

[…] Un même fait porte des rameaux opposés et le malheur qu'il engendre annule le bonheur qu'il avait causé […].

[…] Un même fait porte des rameaux opposés et le malheur qu'il engendre annule le bonheur qu'il avait causé […].

Nous sommes tous obligés, pour rendre la réalité supportable, d'entretenir en nous quelques petites folies.

[…] Les vrais livres doivent être les enfants non du grand jour et de la causerie, mais de l'obscurité et du silence.

C'est souvent seulement par manque d'esprit créateur qu'on ne va pas assez loin dans la souffrance.