Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
Tout bruit écouté longtemps devient une voix.
La voix est un second visage.
J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.
Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.
La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.
Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
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