Il en est des passions nobles comme des vices : plus elles se satisfont, plus elles s'accroissent.

Prenez garde à la tristesse. C'est un vice.

Crains l'âme, mais ne la cultive pas, car elle ressemble à un vice.

Un vieillard n'a plus de vices, ce sont les vices qui l'ont.

Le vice est comme l'amant chéri de l'âme.

La force morale consiste à transformer en vertu le vice qui lui correspond.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.