Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.