Le plus clair de mon temps je le passe à l'obscurcir.

Il y a des moments dans l'existence où le temps et l'étendue sont plus profonds, et le sentiment de l'existence intensément augmente.

L'étendue est la marque de ma puissance. Le temps est la marque de mon impuissance.

Le temps est un grand maître, il règle bien des choses.

Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.