On ne possède rien, jamais, Qu'un peu de temps.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Je cherche l'or du temps.

Le temps veut fuir, je le soumets.

Le plus clair de mon temps je le passe à l'obscurcir.

[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.