Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Gardez-vous de demander du temps ; le malheur n'en accorde jamais.

Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.

L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.

Le temps irréparable fuit.

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

Les bons ouvriers le* commencent par le milieu, et savent si bien joindre le commencement au milieu, et le milieu à la fin, que de telles pièces rapportées font un corps entier et parfait.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

La matière demeure et la forme se perd !