Le temps ne s'occupe pas de réaliser nos espérances ; il fait son œuvre et s'envole.

Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…

Le Temps scintille et le Songe est savoir.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

J'étends les deux bras : je touche aux deux bouts du Temps.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

La matière demeure et la forme se perd !