[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.

Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.

Le temps est invention, ou il n'est rien du tout.

Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.

Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.