Le temps n'épargne pas ce qu'on a fait sans lui.

Il n'est que d'être À une fenêtre, Regardant le beau temps venir.

[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.

Ce n'est pas que je sache bien employer mon temps, mais c'est que je sais bien le perdre ; et, soit dit sans me vanter, c'est peut-être la première de toutes les sciences.

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

On ne possède rien, jamais, Qu'un peu de temps.

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Je suis las des musées, cimetières des arts.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !