Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Gardez-vous de demander du temps ; le malheur n'en accorde jamais.

L'étendue est la marque de ma puissance. Le temps est la marque de mon impuissance.

On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

On ne possède rien, jamais, Qu'un peu de temps.

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !

Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Dieu n'est qu'un mot rêvé pour expliquer le monde.

Que Dieu serait cruel s'il n'était pas si grand !