L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !

Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.

Il n'est point de secrets que le temps ne révèle […].

Il y a des moments dans l'existence où le temps et l'étendue sont plus profonds, et le sentiment de l'existence intensément augmente.

Il n'est que d'être À une fenêtre, Regardant le beau temps venir.

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

La vie est un mystère, et non pas un délire.