Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.

Il faut perdre la moitié de son temps pour pouvoir employer l'autre.

Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.

Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Je parle au papier comme je parle au premier que je rencontre.

Je voudrais aussi qu'on fût soigneux de lui* choisir un conducteur** qui eût plutôt la tête bien faite que bien pleine, et qu'on y requît tous les deux, mais plus les mœurs et l'entendement que la science.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

Ils envoient leur conscience au bordel et tiennent leur contenance en règle.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »