Temps : Ce que les hommes essaient toujours de tuer, mais qui finit par les tuer.

Il n'est que d'être À une fenêtre, Regardant le beau temps venir.

Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.

L'être humain n'a jamais le temps d'être, il n'a jamais le temps que de devenir.

Le temps ne s'occupe pas de réaliser nos espérances ; il fait son œuvre et s'envole.

Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.

Et comptez-vous pour rien Dieu qui combat pour nous ?

Une extrême justice est souvent une injure*.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.

Pour qui sont ces serpents qui sifflent sur vos têtes ?

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Je répondrai, Madame, avec la liberté D'un soldat qui sait mal farder la vérité.