Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.

[…] Le temps peut être en quelque sorte dans l'éternité.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

Nous n'avions pas le sou mais nous étions contents ; Nous étions malheureux, c'était là le bon temps.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Les témoins sont fort chers, et n'en a pas qui veut.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.