L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.

Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.

C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

En France, on laisse en repos ceux qui mettent le feu et on persécute ceux qui sonnent le tocsin.

Je t'aimais inconstant, qu'aurais-je fait fidèle ?

Je ne trouve qu'en vous je ne sais quelle grâce Qui me charme toujours et jamais ne me lasse.

Un vizir aux sultans fait toujours quelque ombrage.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.

J'embrasse mon rival, mais c'est pour l'étouffer.

Ce n'est point une nécessité qu'il y ait du sang et des morts dans une tragédie : il suffit […] que tout s'y ressente de cette tristesse majestueuse qui fait tout le plaisir de la tragédie.