Le temps est le grand art de l'homme.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Le temps irréparable fuit.

Ce n'est point le temps qui manque, c'est nous qui lui manquons.

Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.

Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !

Pourquoi l'assassiner ? Qu'a-t-il fait ? À quel titre ?

Que l'on célèbre ses ouvrages Au-delà des temps et des âges, Au-delà de l'éternité !

Oui, Prince, je languis, je brûle pour Thésée. Je l'aime, non point tel que l'ont vu les enfers […] Mais fidèle, mais fier, et même un peu farouche, Charmant, jeune, traînant tous les cœurs après soi, Tel qu'on dépeint nos Dieux, ou tel que je vous voi.

Du chagrin le plus noir elle écarte les ombres, Et fait des jours sereins de mes jours les plus sombres.

Mais il me reste un fils. Vous saurez quelque jour, Madame, pour un fils jusqu'où va notre amour.

Je vous rends le dépôt que vous m'avez commis.