Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

Il peut tout de même arriver que le plaisir de donner soif à l'autre soit moins grand que celui de lui donner à boire.

Je meurs de soif auprès de la fontaine […] Rien ne m'est sûr que la chose incertaine.

La soif de l'or — auri sacra fames — est devenue tellement impérieuse au jour d'aujourd'hui, que beaucoup de gens n'hésitent pas, pour se procurer des sommes, à employer le meurtre, la félonie, parfois même l'indélicatesse.

Telle est la nature et complexion des Français qu'ils ne valent qu'à la première pointe. Alors ils sont pires que diables, mais, s'ils séjournent, ils sont moins que femmes.

Vous en telle ou meilleure pensée réconfortez votre malheur, et buvez frais si faire se peut.

L'odeur du vin, ô combien plus est friant, riant, priant, plus céleste et délicieux que d'huile !

Or çà, de par Dieu, j'aimerais, par le fardeau de saint Christophe, autant entreprendre tirer un pet d'un âne mort que de vous une résolution.

Pantagruélisme (vous entendez que c'est certaine gaieté d'esprit confite en mépris des choses fortuites).

Amis vous noterez que par le monde y a beaucoup plus de couillons que d'hommes, et de ce vous souvienne.