Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

La soif de l'or — auri sacra fames — est devenue tellement impérieuse au jour d'aujourd'hui, que beaucoup de gens n'hésitent pas, pour se procurer des sommes, à employer le meurtre, la félonie, parfois même l'indélicatesse.

Je meurs de soif auprès de la fontaine […] Rien ne m'est sûr que la chose incertaine.

Il peut tout de même arriver que le plaisir de donner soif à l'autre soit moins grand que celui de lui donner à boire.

Telle est la nature et complexion des Français qu'ils ne valent qu'à la première pointe. Alors ils sont pires que diables, mais, s'ils séjournent, ils sont moins que femmes.

L'occasion a tous ses cheveux au front : quand elle est outre passée, vous ne la pouvez plus révoquer* ; elle est chauve par le derrière de la tête, et jamais plus ne retourne.

Ces petits bouts d'hommes* […] sont voluntiers cholériques. La raison physicale est parce qu'ils ont le cœur près de la merde.

Vous en telle ou meilleure pensée réconfortez votre malheur, et buvez frais si faire se peut.

Ô que trois ou quatre fois heureux sont ceux qui plantent choux !… Ô Parques, que ne me filâtes-vous pour planteur de choux !

Parce que, selon le sage Salomon, sapience* n'entre point en âme malivole** et science sans conscience n'est que ruine de l'âme.