Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

L'esprit qui s'élève sur les siècles s'élève pour des siècles.

Soldats, songez que, du haut de ces pyramides, quarante siècles vous contemplent.

Au XVIIIe siècle seulement les portraits sont expressifs. Les visages marquent l'instant.

Ce siècle avait deux ans ! Rome remplaçait Sparte, Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.