Je suis de mon siècle et je l'aime !

Au XVIIIe siècle seulement les portraits sont expressifs. Les visages marquent l'instant.

Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

L'esprit qui s'élève sur les siècles s'élève pour des siècles.

La passion la plus forte du vingtième siècle : la servitude.

Ô le bon temps que ce siècle de fer !

Combien des maux passés douce est la souvenance.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.