À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.

Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

Alors s'assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse.