Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Je meurs si je vous perds, mais je meurs si j'attends.

Le flot, qui l'apporta, recule épouvanté.

On avait beau heurter et m'ôter son chapeau, On n'entrait point chez nous sans graisser le marteau.

Quand on est sur le trône, on a bien d'autres soins ; Et les remords sont ceux qui nous pèsent le moins.

Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.