Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Et quel temps fut jamais si fertile en miracles ?

Mon unique espérance est dans mon désespoir.

Je t'aimais inconstant, qu'aurais-je fait fidèle ?

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Celui qui met un frein à la fureur des flots Sait aussi des méchants arrêter les complots.

Je ne trouve qu'en vous je ne sais quelle grâce Qui me charme toujours et jamais ne me lasse.