Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

J'embrasse mon rival, mais c'est pour l'étouffer.

Le bonheur des méchants comme un torrent s'écoule.

On avait beau heurter et m'ôter son chapeau, On n'entrait point chez nous sans graisser le marteau.

Sa croupe se recourbe en replis tortueux.

Ils me font dire aussi des mots longs d'une toise, De grands mots qui tiendraient d'ici jusqu'à Pontoise.

Avocat, ah ! passons au déluge.