Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Et quel temps fut jamais si fertile en miracles ?

Je crains Dieu, cher Abner, et n'ai point d'autre crainte.

Belle conclusion, et digne de l'exorde !

Seigneur, dans cet aveu dépouillé d'artifice, J'aime à voir que du moins vous vous rendiez justice.

Dieu des Juifs, tu l'emportes !

Je répondrai, Madame, avec la liberté D'un soldat qui sait mal farder la vérité.