Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.

La poésie doit être faite par tous. Non par un.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.