Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

La générosité jouit des félicités d'autrui, comme si elle en était responsable.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

La poésie doit avoir pour but la vérité pratique.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.