Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
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