Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Oisive jeunesse À tout asservie, Par délicatesse J'ai perdu ma vie.
La morale est la faiblesse de la cervelle.
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
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