Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
La morale est la faiblesse de la cervelle.
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