Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Voyez-vous, monsieur, si nos vers vivent après nous, toute la gloire que nous en pouvons espérer est qu'on dise que nous avons été deux excellents arrangeurs de syllabes.