Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

La matière demeure et la forme se perd !