À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

La matière demeure et la forme se perd !

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.