Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].

Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Les bons ouvriers le* commencent par le milieu, et savent si bien joindre le commencement au milieu, et le milieu à la fin, que de telles pièces rapportées font un corps entier et parfait.

Un roi sans la vertu porte le sceptre en vain.