Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].

Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.