Le rêve est un tunnel qui passe sous la réalité. C'est un égout d'eau claire, mais c'est un égout.

— Certes, je sortirai quant à moi satisfait D'un monde où l'action n'est pas la sœur du rêve…

Dieu, ce dépotoir de nos rêves.

L'amour est le seul rêve qui ne se rêve pas.

C'était l'heure où l'essaim des rêves malfaisants Tord sur leurs oreillers les bruns adolescents.

Mais si je ne suis rien, si je ne dois rien être, pourquoi ces rêves de gloire depuis que je pense ?

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.