Dieu, ce dépotoir de nos rêves.

La vie parfois se présente vulgaire ; mais le sage, pour en relever l'originelle bassesse, a cette ressource de rêver.

On choisit parmi les rêves ceux qui vous réchauffent le mieux l'âme.

Le rêve est un tunnel qui passe sous la réalité. C'est un égout d'eau claire, mais c'est un égout.

Pour l'artiste scrupuleux, l'œuvre réalisée, quelle qu'en puisse être la valeur, n'est jamais que la scorie de son rêve.

Avant l'homme, l'esprit dormait pour ainsi dire dans la nature. Il dormait, et le monde était son rêve : rêve obscur et gigantesque […].

Amer savoir, celui qu'on tire du voyage !

Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent Pour partir […].

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.